Y la tierra, las hojas y el árbol
sangran todos con rojo fulgor
y parece que el mundo desnudo
palpitase como un corazón.
José Luis Hidalgo
20 de diciembre de 2013
20 de octubre de 2013
La nula tristeza
Ya que conozco el uso
de una letra apocada por la muerte,
y el enturbiar el tiempo de una vida
con el miedo a morir,
vuelvo a escuchar un pájaro en la fuente,
cómo convierte el aire en voz pequeña
y se va de la fuente y vuela y vive.
Álvaro García
de una letra apocada por la muerte,
y el enturbiar el tiempo de una vida
con el miedo a morir,
vuelvo a escuchar un pájaro en la fuente,
cómo convierte el aire en voz pequeña
y se va de la fuente y vuela y vive.
Álvaro García
2 de octubre de 2013
Y no hay caminos
Y estamos solos. De pronto
nada parece tranquilo.
Nuestra voz suena a voz de otros
que jamás han existido.
Y se cierra todo. Y todo
dejando de ser sencillo.
nada parece tranquilo.
Nuestra voz suena a voz de otros
que jamás han existido.
Y se cierra todo. Y todo
dejando de ser sencillo.
Y no hay caminos....
Fragmento de "Ahora ya es tarde" del libro
Con las piedras con el viento de José Hierro
24 de septiembre de 2013
20 de septiembre de 2013
Un sueño dentro de un sueño..
¡Toma este beso sobre tu frente!
y, me despido de ti ahora.
No queda nada por confesar.
No se equivoca quien estima
que mis días han sido un sueño;
aún si la esperanza ha volado
en una noche, o en un día,
en una visión, o en ninguna
¿es por ello menor la partida?
Todo lo que vemos o imaginamos
es sólo un sueño dentro de un sueño.
Me paro entre el bramido
de una costa atormentada por las olas,
y sostengo en mi mano
granos de la dorada arena.
¡Qué pocos! Sin embargo como se arrastra
entre mis dedos hacia lo profundo,
mientras lloro, ¡mientras lloro!
¡oh Dios!¿no puedo aferrarlos
con más fuerza?
¡oh Dios! ¿ no puedo salvar
uno de la implacable marea?
¿Es todo lo que vemos o imaginamos,
un sueño dentro de un sueño?
Edgar Allan Poe
16 de septiembre de 2013
Sentirte cayendo sin caer, ver la realidad
lejana y diminuta, sin cerrar los ojos,
al contrario abiertos,
muy abiertos para que viento
y lágrimas, fundidos en perfecta amalgama,
limpien el iris,
laven la mirada.
Porque, engañosa,
te hace ver gotas cayendo sin que llueva.
Piel sobre piel donde
solo hay madera y metal
porque somos un enigma en la noria.
Porque llevamos, y lo sabemos,
la semilla del hombre solo.
Adela Sainz
lejana y diminuta, sin cerrar los ojos,
al contrario abiertos,
muy abiertos para que viento
y lágrimas, fundidos en perfecta amalgama,
limpien el iris,
laven la mirada.
Porque, engañosa,
te hace ver gotas cayendo sin que llueva.
Piel sobre piel donde
solo hay madera y metal
porque somos un enigma en la noria.
Porque llevamos, y lo sabemos,
la semilla del hombre solo.
Adela Sainz
14 de septiembre de 2013
Homenaje y reproche a la vida
Cómo me gustaría verte sentado ahí,
apoyado en el tronco de ese pino, muchacho,
como en los viejos días ya perdidos,
sintiendo que los cantos de los pájaros altos
cubrían tu cabeza,
bajando del azul, de rama en rama,
y ver tus ojos negros
llenos de pensamiento.
Y que me hablases de la vida
con la capacidad de tu entusiasmo.
Espiar la tristeza que ahora escondes,
querer hasta el delirio tu inocencia.
Y que así me mirases y me hablases.
Sentirte tan cercano, quién soy yo,
que no me adivinaras,
porque no conocieras, al saberlo,
la extrañeza y misterio del vivir.
Tienes las manos llenas de oro
de la luz de las mañanas.
El nombre del lugar
el mismo es hoy que ayer,
pero ni tú ni yo,
ni esta casa que amamos, son los mismos,
Mira, si no, mis manos,
y dime qué se hizo
de tanta luz y de aquellas mañanas.
Mas no mires las sombras en mis manos.
Aún tengo que venir,
o esto que más me apena: ya te has ido.
Francisco Brines
(El otoño de las rosas)
apoyado en el tronco de ese pino, muchacho,
como en los viejos días ya perdidos,
sintiendo que los cantos de los pájaros altos
cubrían tu cabeza,
bajando del azul, de rama en rama,
y ver tus ojos negros
llenos de pensamiento.
Y que me hablases de la vida
con la capacidad de tu entusiasmo.
Espiar la tristeza que ahora escondes,
querer hasta el delirio tu inocencia.
Y que así me mirases y me hablases.
Sentirte tan cercano, quién soy yo,
que no me adivinaras,
porque no conocieras, al saberlo,
la extrañeza y misterio del vivir.
Tienes las manos llenas de oro
de la luz de las mañanas.
El nombre del lugar
el mismo es hoy que ayer,
pero ni tú ni yo,
ni esta casa que amamos, son los mismos,
Mira, si no, mis manos,
y dime qué se hizo
de tanta luz y de aquellas mañanas.
Mas no mires las sombras en mis manos.
Aún tengo que venir,
o esto que más me apena: ya te has ido.
Francisco Brines
(El otoño de las rosas)
8 de septiembre de 2013
7 de septiembre de 2013
Los veranos
¡Fueron largos y ardientes los veranos!
Estábamos desnudos juntos al mar,
y el mar aún más desnudo. Con los ojos,
y en unos cuerpos ágiles, hacíamos
la más dichosa posesión del mundo.
Nos sonaban las voces
encendidas de la luna,
y era la vida cálida y violenta,
ingratos con el sueño transcurríamos.
El ritmo tan oscuro de las olas
nos abrasaba eternos, y éramos sólo tiempo.
Se borraban los astros en el amanecer
y, con la luz que fría regresaba,
furioso y delicado se iniciaba el amor.
Hoy parece un engaño que fuésemos felices
al modo inmerecido de los dioses.
¡Qué extraña y breve fue la juventud!
Francisco Brines"El otoño de las rosas"
Soñando apariencias
Pintura de Edward Hopper
Cansada de rodar,
de soñar apariencias,
de debatirse en vano
ensayando posturas de defensa
o de ataque,
de convertirse en otra,
esa mujer perdida por Manhattan
se ha escondido en un cuadro
de Edward Hopper,
se ha sentado en la cama
de una pensión anónima
y ya no espera nada.
Sin abrir tan siquiera la maleta,
acaba de quitarse los zapatos
porque los pies le duelen,
y se ha quedado sola
entre cuatro paredes,
condenada a aguantar a palo seco
esa luz de la tarde ya en declive
que se filtra en la estancia
veteada de brillos engañosos,
con los brazos caídos
y la mirada estática,
clavada eternamente
de cara a una ventana
que de tan bien pintada
parece de verdad.
Carmen Martín Gaite
2 de abril de 2013
IV
Ahora deja espacio para el sueño
sal de mi cabeza adormecida
para que pueda el olvido
labrar una tregua de paz.
Cierra los ojos y duerme
ajeno a mis desvaríos lluviosos
de tormentas desatadas:
las manos clamando ansiosas
el agua fría de la vida.
Vete instala tu lugar en el silencio
el amanecer está cercano
y tú perteneces al reino de la noche
al secreto oscuro
que empuja al desequilibrio,
al vértigo de lo prohibido.
Deja ahora que pase la luz,
apaga tus ojos en los míos
que no se atreven a imaginar.
Adela Sainz
sal de mi cabeza adormecida
para que pueda el olvido
labrar una tregua de paz.
Cierra los ojos y duerme
ajeno a mis desvaríos lluviosos
de tormentas desatadas:
las manos clamando ansiosas
el agua fría de la vida.
Vete instala tu lugar en el silencio
el amanecer está cercano
y tú perteneces al reino de la noche
al secreto oscuro
que empuja al desequilibrio,
al vértigo de lo prohibido.
Deja ahora que pase la luz,
apaga tus ojos en los míos
que no se atreven a imaginar.
Adela Sainz
1 de abril de 2013
16 de marzo de 2013
Instantes
La nieve cubre sin borrar la forma,
alivia las aristas, salvaguarda
el calor, la nostalgia. JC Rosales
11 de marzo de 2013
XIV
Algo
como crujir de madera desgajada
en el frío y solo invierno
de noches de humos, cinceladas
por la soledad que duerme
en cada lapicero.
Algo
como olor a hojas húmedas
en los viejos caminos
de cumbres no escaladas.
He creído oír algo.
Me ha parecido que sonaba
como un eco viejo,
algo a la altura del pecho.
Adela Sainz
Distancia
(Melodía con viento sur)
Y yo la vi desvanecerse,
la vi fundirse en la distancia
hacerse sueño para siempre.
Soplaba el sur y sentí miedo.
Melodia de oro crujiente,
iluminado pan que el alma
hambrienta come, renaciéndose.
Mar invisible tras los montes.
(Ahora las nubes, las mujeres,
las perezosas barcas blancas
habrán llegado para verse..)
Pinos altos, como humos quietos,
muy silenciosos y muy verdes.
(Jadeaba el viento en las rocas
furioso, herido mortalmente)
Soplaba el sur.Mirada última.
Día final para aprenderme
sus lecciones de luz, de música..
...Luego la vi desvanecerse,
la vi fundirse en la distancia,
hacerse sueño para siempre...
José Hierro
27 de febrero de 2013
La casita de chocolate
Extraviada, ingenua, por caminos
que recorría por primera vez,
me dejé seducir como una niña
por aquella casita. Su tejado
de chocolate, sus paredes dulces
llenas de fresas, guindas y barquillos,
las ventanas de azúcar transparente
con los marcos de almendras y guirlache.
Con los ojos y el alma empalagados,
abandonada a aquel mundo de cuento,
abrí la puerta de vainilla y menta
sin mirar arriba. Allí colgaba
un bonito cartel de caramelo:
"Dejad toda esperanza"
Amalia Bautista
Libro : "Cuéntamelo otra vez"
que recorría por primera vez,
me dejé seducir como una niña
por aquella casita. Su tejado
de chocolate, sus paredes dulces
llenas de fresas, guindas y barquillos,
las ventanas de azúcar transparente
con los marcos de almendras y guirlache.
Con los ojos y el alma empalagados,
abandonada a aquel mundo de cuento,
abrí la puerta de vainilla y menta
sin mirar arriba. Allí colgaba
un bonito cartel de caramelo:
"Dejad toda esperanza"
Amalia Bautista
Libro : "Cuéntamelo otra vez"
10 de febrero de 2013
Instantes
Cada gota de lluvia
tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
F.G.Lorca
8 de febrero de 2013
Recordando a José Hierro
"Lo esencial.Comunicarnos con lo esencial.."
Maravilloso y emotivo encuentro poético
7 de febrero de 2013
4 de febrero de 2013
Conocer las miradas..
Conocer las miradas
Saber qué esconden
los ojos de la noche,
Las pupilas del sueño
perdido del invierno,
La madrugada.
Descubrir las miradas
e interpretar los signos
Que en el fondo del vaso
La soledad dibuja,
O es quizá el abandono
Quien dibuja
Los signos ya borrosos
de una mirada ausente.
María Cinta Montagut
1 de febrero de 2013
25 de enero de 2013
Hoja de invierno
Con el viento de la tarde
ha caído entre mis manos,
una hoja de invierno.
Una sola, húmeda, intacta
en su brutal fragilidad.
Mientras los dedos recorren
su innegable presencia, el ojo busca
ese filo que la separa de la metáfora.
Palabras de humo.
Adela Sainz Abascal
22 de enero de 2013
19 de enero de 2013
Huellas en la Nieve..
¿Cuántas cosas dejan huella?
¿Cuántas cosas se recuerdan?
¿Cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
¿Cuántos rastros? ¿Cuántas cosas?
¿Cuánto al fin es lo importante?
¿Qué momento en la vejez te abrigará?
18 de enero de 2013
Razón de lágrimas
La noche por ser triste carece de fronteras.
Su sombra en rebelión como la espuma,
rompe los muros débiles
avergonzados de blancura;
noche que no puede ser otra cosa sino noche.
Acaso los amantes acuchillan estrellas,
acaso la aventura apague una tristeza.
Mas tú, noche, impulsada por deseos
hasta la palidez del agua,
aguardas siempre en pie
quién sabe a cuáles ruiseñores.
Más allá se estremecen los abismos
poblados de serpientes entre pluma,
cabecera de enfermos
no mirando otra cosa que la noche
mientras cierran el aire entre los labios.
La noche, la noche deslumbrante,
que junto a las esquinas
retuerce sus caderas,
aguardando, quién sabe,
como yo, como todos.
Luis Cernuda
16 de enero de 2013
En una noche que debió ser lluvia
o en el muelle de un puerto tal vez inexistente
o en una tarde clara,
sentado a una mesa sin nadie,
se me cayó una parte mía.
No ha dejado ningún hueco.
Es más: pareciera algo que ha llegado
y no algo que se ha ido.
Pero ahora,
en las noches sin lluvia,
en las ciudades sin muelles,
en las mesas sin tardes,
me siento de repente mucho más solo
y no me animo a palparme,
aunque todo parezca estar en su sitio,
quizá todavía un poco más que antes.
Y sospecho que hubiera sido preferible
quedarme en aquella perdida parte mía
y no en este casi todo
que aún sigue sin caer.
o en el muelle de un puerto tal vez inexistente
o en una tarde clara,
sentado a una mesa sin nadie,
se me cayó una parte mía.
No ha dejado ningún hueco.
Es más: pareciera algo que ha llegado
y no algo que se ha ido.
Pero ahora,
en las noches sin lluvia,
en las ciudades sin muelles,
en las mesas sin tardes,
me siento de repente mucho más solo
y no me animo a palparme,
aunque todo parezca estar en su sitio,
quizá todavía un poco más que antes.
Y sospecho que hubiera sido preferible
quedarme en aquella perdida parte mía
y no en este casi todo
que aún sigue sin caer.
Roberto Juarroz
13 de enero de 2013
LLuvia
La lluvia
tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!
Federico García
Lorca
Plou a muntanya..
Plou a muntanya,
la boira freda
s´esfinlagarsa.
De l´ampla serra
les grans espatlles
reben, calmoses,
l´embat de l´aigua
i els llacs s´emplenen
de fades boges,
nues i blanques.
El vent s´afua,
passa i traspassa,
corrent amb fúria
per entre els arbres;
besa les roses
i amb grans rialles,
uns cops alegres,
d´altres irades,
la torrentera
que fuig poruga
per entre cingles
frisós empaita.
Miquel Marti i Pol
9 de enero de 2013
Un poco de suerte no vendría mal
Hay todavia tanto
que debes saber,
Hay todavía tanto
que no te conté.
Hace ya algún tiempo
dejé de llorar.
Sentí que era el momento
de despertar..
¿Quién no tiene nudos que soltar?
¿Quién no deja historias a medio cerrar?
¿Quién no piensa que es muy tarde ya?
¿Quién no se siente solo cuando la verdad es una sombra más?
Abro otra botella..
¿Cómo te irá?
Cuántas horas muertas
dejamos pasar.
Yo sigo buscando
a quién abrazar
y sigo pensando
que todo llegará.
¿Quién no siente a veces que no puede más?
queda tanto por lo que brindar
y tengo tantas ganas
de recuperar
todo el tiempo
que pude malgastar.
Un poco de suerte, no vendría mal.
Un poco de suerte bastará
y una buena dosis de facilidad...
8 de enero de 2013
Mis días
El silencio de este tiempo de ausencia final,
se van llenando, poco a poco, de palabras
que se derraman sobre los cuadernos
en busca de tus ojos. De los labios
que ya nunca besarán mis lágrimas.
Me acompañan versos, poemas
de Hierro y de brisas marinas y recuerdos
recientes o remotos.No sé si lo recuerdo o lo imagino.
Poemas y recuerdos que dan sentido
A toda una vida.O se lo quitan.
El sentido.La vida.Los escasos minutos
que rescato desde un banco frente a la bahía.
La vida, esa que me salva, esa en la que imagino
que besas el mismo mar que yo.
los muchos ríos que lo componen.
Adela Sainz
5 de enero de 2013
Abarcas desiertas
Por
el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.
Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.
Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.
Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.
Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.
Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.
Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.
Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.
Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.
Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.
Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.
Miguel Hernández
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.
Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.
Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.
Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.
Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.
Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.
Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.
Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.
Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.
Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.
Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.
1 de enero de 2013
¡¡ FELIZ AÑO 2013!!
Deseos..
(...Y los que han robado, los malos gestores, los que nos han llevado a la quiebra y a la desesperación absoluta... paguen
cada euro que se han llevado o malgastado …)
¡Hasta pronto!
...
