23 de noviembre de 2012

XII

La vida se ha convertido
en un paréntesis de espera
donde todo sigue fluyendo
sin alcanzar nunca la llegada.
Es un imaginar que vives
en otros ojos, otra piel
otras manos tan vacías y llenas
como las tuyas mismas,
libres, desatadas de impotencia,
de silencio castrado, de indiferencia
y de desencanto.
Es fingir que no sabes
que la vida es otra cosa
que este cotidiano cúmulo de errores.
Es negar a los ojos
que las grietas recorren la pared,
mientras sigues esperando
el milagro de la vida.
Adela Sainz

22 de noviembre de 2012


Callar

Callar puede ser una música,
una melodía diferente,
que se borda con hilos de ausencia
sobre el revés de un extraño tejido.

La imaginación es la verdadera
historia del mundo.
La luz presiona hacia abajo.
La vida se derrama de pronto

por un hilo suelto.
Callar puede ser una música
o también el vacío,
ya que hablar es taparlo.

O callar puede ser tal vez
la música del vacío.

Roberto Juarroz

Espacio incierto

Centellea la lumbre de lo que no se ha ido
y es el pasado ya.
Arde la llama en tiempo sostenida
hasta no dejar rastro de su fuego,
aura de su calor.
Se encoge el mundo
sobre sí mismo.
Todo se transforma
en la ley de lo efímero,
agua que el polvo arrastra y lo moldea
con aliento alfarero a su capricho.

El presente es la isla
de un horizonte absorto
en su único estupor.
La historia, sumidero
de sueños y temblores,
de ráfagas de un tiempo
apurado hasta el hueso,
de avidez y quebranto,
de rastrear profundo.
Pisa el hombre su misma huella,
pisa una vez y otra vez el escenario
de su lucha implacable.
El barro se renueva
y forma el mismo gesto
e igual ansia
de apresar lo fugaz.
Arriba, en vuelo,
sobre las cosas idas,
la memoria.

No se aferra la luz.
Naufraga lo visible.
¿ Qué queda bajo el pie?
Cimiento de la nada.
Pilar Blanco

Yumeji's theme - Shigeru Umebayashi B.S.O.


21 de noviembre de 2012

Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
alma desnuda que angustiada y sola
va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola,
que puede ser un lirio, una violeta,
un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como viento vaga inquieta
y ruge cuando está sobre los mares
y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares
dioses que no se bajan a cegarla,
alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil  dominarla
con sólo un corazón que se partiera
para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
dice al invierno que demora: vuelve,
caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve
en tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas
a campo abierto, sin fijar distancia,
y les dice: libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia,
de un suspiro, de un verso en que se ruega,
sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que  nada sabe y todo niega
y negando lo bueno el bien propicia
porque es negando como más se entrega.
Alma que suele haber como delicia
palpar las almas, despreciar la huella,
y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,
como los vientos vaga, corre y gira;
alma que sangra y sin cesar delira
por ser el buque en marcha de la estrella.
Alfonsina Storni

7 de noviembre de 2012

Nacional de Poesía 2012

Antonio Carvajal (Granada 1943) obtiene el Premio Nacional de Poesía 2012




Aldaba de noviembre
 
Una tristeza dulce y anterior
al suspiro y las lágrimas,
anterior al idilio de la tarde
azul y el jacaranda,
invade la memoria con su música,
su brisa, su nostalgia:
Es la tristeza de mirar el cielo
cautivo entre las ramas.
Antonio Carvajal

6 de noviembre de 2012

Insomnio


Una noche malgastada es poca cosa:
si la miras al trasluz es sólo un punto
entre tantos, y un punto
pierde consistencia en el fondo
del tiempo. Por eso sería hermoso
tragar una pastilla para partir
el cansancio del trabajo y permanecer
fijos en la terraza para dividir el viento,
que bate los postigos no sujetos
de la casa de enfrente-
Y escudrínándose fijamente contemplar
el equilibrio de quietud de la sala,
los diodos de los standby que queman
la oscuridad- pero entender especialmente
lo que dice una golondrina que pasa y chilla a las tres
de la madrugada: qué fin del mundo
hay en ese grito, y el instante después
qué silencio.

Massimo Gezzi

¡Hasta pronto!


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